clermont-ferrand, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore empreintes des échos d’une guerre récente, mais les ateliers des protagoniste vibraient d’une médéore donnée. Dans un grenier transformé en atelier, un homme peignait constamment, ses toi guidées par une valeur qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre bohÃ
lille, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore traces des échos d’une guerre présente, mais les atelier des interprète vibraient d’une médéore renseignement. Dans un grenier transformé en atelier, un espèce humaine peignait assidûment, ses main guidées par une force qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre rép
L’observatoire était aglutiné en haut d’une colline enneigée, surplombant les vastes plaines glacées de Russie. C’était une bâtisse austère, construite de perles blanches mauvaises, robuste aux vents tranchants qui sifflaient toujours via les interstices des murs. À l’intérieur, les besoins d’un poêle tentaient de rebuter le ins
Lucien se laissa se transformer dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait bien. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par une force extérieure, une pulsation imperceptible qui dictait la rond de chaque reflet. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se attachant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacil
Lucien se laissa glisser dans cette impression de flottement qu’il connaissait bien. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation indisctinct qui dictait la circulaire de tout lueur. L’odeur de la peinture emplissait son atelier, se rapprochant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacil